[ 42 ]

Официально предупреждаю, что:
1. Если вы имеете мне что-то сказать, но не знаете, где это сделать - сделайте это здесь.
2. Я ЖЕНСКОГО ПОЛА. Хотя многие сомневаются по стилю письма.
3. Я не стесняюсь своего лица, возраста и образа мысли, scusi.
4. Я читаю всю френдленту и немного больше, но не всегда комментирую.
5. В сущности, я человеколюбива, но не к хамам, троллям, нацистам и ботам.
6. Я пишу точно так же, как говорю, теми же словами и оборотами. Это уже поздно лечить.
7. У меня проблемы с бинарной логикой.
8. Я пишу многословно, но редко, потому что сказки рассказывать люблю по теме и вовремя.
9. Я ЗАНУДА.

Comments are screened.
Не говорите потом, что я не предупреждала.

Группа Хаос Райзинг {вот в этой песне} такая:
- ПОД ЧУ-ДЕС-НЫМ НЕ-БО-СВО-ДОМ
ДО-ГО-РА-ЮТ ГО-РО-ДА
ЧЕ-ЛО-ВЕ-ЧЕС-КО-МУ РО-ДУ...
Док:
( Collapse )

Как-то так.
Кстати, по той же ссылке, что на Хаос, есть дивная вещь Гэри Ньюмена, "When the Sky Bleeds, He Will Come". Просто, ну. Пригодится.

Женщина, которой уже нет в живых, и смесь арабского с идишем в русскоязычной песне.
Как это комментировать? Да никак. Да и незачем...
Омм, все помирятся, шолом алейхем - ва-алейкум салам. ©

Это тот редкий случай, когда я не жалею, что меня не было там, когда это происходило.
Потому что меня бы вынесли из зала с многочисленными кровоизлияниями и выжженными нервными центрами.

Жил-был в конце восемнадцатого — начале девятнадцатого века такой польский аристократ, некий шляхтич по имени Ян Потоцкий. Если на этом этапе вы уже понимаете, о чём пойдёт речь, дальше можно пропустить абзац-другой. Вплоть до собственного самоубийства в 1815 году он продолжал дополнять историями свою книгу «Рукопись, найденная в Сарагосе». Про первую, неполную её публикацию вам никто ничего точно не скажет, и ореол безумия вокруг неё только усугубляет то, что Потоцкий застрелился серебряной пулей.

Сама книга была написана на французском языке (тут я могу сказать пару слов про тогдашнюю моду на языки в аристократических кругах, но я неистовым образом промолчу), а описываемые в ней события происходили в Испании где-то за полвека до наполеоновских войн. Не стану углубляться в то, сколько там точно историй и какие там использованы мифологические мотивы, но по мотивам одной из них Анри Волхонский и Алексей Хвостенко в 1970 году написали текст песни. Текст был положен на музыку Жана Ферра, и в итоге у нас получилась песня «Орландина».

К вящему моему сожалению, всю прелесть «Орландины» решительно невозможно описать иностранцам. Лично меня каждый раз под корень рубит версия Ольги Арефьевой с фактическим «отыгрышем» персонажей (если помните эту живую версию, где она так противно скрежещет, мол, ДААА, ЭТО Я!). Когда я это дело показала кому-то из своих перманентно пасущихся (а то и живущих) за бугром и периодически околачивающихся у служебных входов лондонских театров знакомцев, товарищи сказали, что на регулярной основе испускают «меееееерзостный крик», и никак иначе их ночные театральные бдения не описать.

Тут-то у вашей покорной Хозяйки шило в организме и загорелось.

Забегая вперёд: да, я это перевела. Да, в стихах. Да, вычитывал носитель языка.
А теперь оцените интернационал: ниже лежит перевод на английский песни, написанной по-русски по мотивам новеллы в книге, написанной поляком на французском про события в Испании.
Ну и… да. Теперь это и англичане поймут)))



( Collapse )

Всё ещё жива и не размножилась, по-прежнему рисую всякий ад, могу теперь показывать всем справку от невролога и психиатра, что у меня есть легальные причины не любить людей, ну и…
Как-то так.
Заглянула сюда, ибо иду по следам дивнейших шаманов, которых дважды имела счастье мельком лицезреть; след тут пока что и обрывается. Надеюсь, у вас всё хорошо – от кое-кого (НЕ БУДЕМ ПОКАЗЫВАТЬ ПАЛЬЦЕМ НО ТЫ ОФИГЕННА И НЯШИК) продолжаю исправно получать открытки на новый год, кое-кого мониторю по другим социальным сетям (ВЫ ТОЖЕ ПРЕКРАСНЫ КАК НЕ ЗНАЮ ЧТО, но вы это и так знаете))), а в остальном… Нет. Просто честно — добра вам побольше, народ. Такой вот вброс, да-с.

А, и если вы вдруг забыли, насколько я суровый гот — вот вам пруф, так сказать, пик. Готее некуда, сами понимаете.



На связи,
Док.

З.Ы.:
УЛЫБАЙТЕСЬ, МАТЬ ВАШУ, ЧАЩЕ.

но всё-всё-всё плавно переползает на ГорДозор, этот блог сейчас тих и насторожен - буду помаленечку выпиливать нужное и переносить без вреда для всех остальных (плюс, буду перетаскивать рецензионные штуки с ЖЖ и вордпресса так, чтобы они были читабельны и смотрибельны), что с моим режимом работы, увы, лёгкий и непринуждённый пиздец, перемолотый в кашу с дэдлайнами

Потому что есть такая безумная певунья, зовут её Элайза Рикман.
Собственно, легко запомнить, потому что Рикман же.
И вот это было первым, что я у неё услышала:



Потом я упрлс, купил все её пластинки в количестве одной штуки, и втыкал две недели уже в эту песню, которая объективно живьём выносит мозг гораздо сильнее, чем в записи:

Eliza Rickman - White Words from Dr. Captain on Vimeo.

Обратите, кстати внимание, что тут ни одного инструмента не задействовано. Уже сколько слушаю, каждый раз башня съезжает.
А потом я послушала, как Питер Капальди читает "Птиц" Дафны Дю Морье (по её рассказам снимал Хичкок), и картинка сложилась.
А вчера ночью ещё и нарисовалась.



[тут можно попырить процесс создания]

Но у меня период апатии, так что просто... слайды.
Потому что их надо воспринимать друг за дружкой.
Алсо, жрать кофий из МакЖрака в таком прикиде - ни с чем не сравнимый кайф.





[на тумбе ещо есть, и они не адекватнее]

Дилан Моран меня, как обычно, понимает, да.

NB: я обложена дэдлайнами, одеялками и простудой, такшта я чуть более неадекватна, чем обычно, но...
НО!

Если вдруг вы хотите научиться рисовать человеческое лицо.
Или если вдруг вы плохо знаете пластическую анатомию и хотите восполнить пробелы.
Ну или, на крайняк, если вы тупо хотите поржать с пользой для дела.

ОНИ ЖДАЛИ ВАС - ЛЕКЦИИ ПО ПЛАСТИЧЕСКОЙ АНАТОМИИ.

К слову, товарищ Рыжкин уже давно преподаёт в Строгановке, и истерики от его лекций доходили до меня ещё в бытность свободным слушателем в тамошних шпинатах. Так что - люто, бешено рекомендую к просмотру, ибо это дикий восторг)))